Só para zombar do fim

 

Entre a morte e a vida

fazem-se-me os desejos obscuros e doentes

feitos de sonhos sem estrelas

em que a casa sobre mim desaba 

Esfinge de um ser arguto e cabeludo

que me olha de longe

só para zombar do fim.

Não sei onde colocar as mãos, os pés,

não sei até onde sorrir

sem fazer um esgar

de vomitar

Porque o sorriso é só um riso de esguelha

a disfarçar o vómito

que me atravessa inteira

feita das revoluções de todos os dias

em que sofro as pedras calcorreadas

de Lisboa.

A lâmina que me desafina de alto abaixo

absolutamente no meridiano de mim

é tão fina, um esquisso de tinta

um amarelo limão que me tinge o corpo

já sangria.

Porque temos nós de continuar sempre?

Porque é a vida tão longamente cheia

das mesmas dores sem fim em que desacreditamos

de mim?

Desacredito de mim,

e esta dúvida a quem imploro por um sinal

assim me deixa impune ao tempo.

Carrego em mim o amor de uma menina

a dor das chacinas temperadas com gracinhas

e a surpresa de um caule de batata

quando vê a luz

do primeiro dia.

Só isso me salva no meio desta hemorragia

em que me drenas até à última gota

com meu consentimento

E a última gota só vem mesmo no fim.