minhas mãos

minhas mãos como pergaminhos,

o ventre sul suando loucamente

como ultimamente quase sempre

e eu beirando a loucura deitando-me ao rio de culpas que devo engolir,

talvez cuspir, se Deus me for brando, na hora da morte.

Escrevo como se o fim já tivesse sido, e eu fosse o que de mim restasse

e tu de mim falasses

ao acaso

namorada a loucura, a morte e a fome

(fome do que não como

fome do que como

como se esfaimada fosse comendo e se me acabassem as fomes).

os mapas escrever-se-iam nas minhas mãos

mas meu ventre pulsa irado

sem que irrompa o dia

entreguei-me à loucura

esperando acordar

esperta

ah se ao menos Deus me for brando

na hora da morte

e eu me perdoar as culpas

eu me perdoar
as
culpas

se eu me perdoar na hora da morte

escreverei o mapa da descida aos infernos

a lâmina de faca afiada

nas minhas mãos

pergaminhos de mapas de loucos que em vão tentaram atravessar o inferno (do dia).